Morrigane sursauta et se retourna comme un serpent aux aguets, la main posée sur la sa dague. Nébu poussa un cri rauque qui résonna d'étrange façons dans les brumes environnantes, comme happé par un vide caché.

Elle se redressa, méfiante, mais son visage s'adoucit lorsqu'elle distingua la silhouette de la prêtresse.

La jeune barde s'inclina à son tour dans un bruissement d'étoffes et de perles.

-Morrigane Agarwen, barde du roi Mordred à mes heures perdues.

Une silhouette sombre se dessina à travers l'épais brouillard dit «magique» qui entourait en permanence l'Île aux Pommes, également connue sous le nom d'Avalon.

L'ombre déchira la dense toile de brume et se révéla sous sa véritable forme.

Il s'agissait d'une barque en bois où de mystiques symboles étaient gravés et recouvert d'une fine couche d'or.

Une prêtresse se tenait à l'une des extrémités et attendait, debout, d'aperçevoir nettement les deux corps des invités de la Grande Prêtresse. Qu'elle ne fut pas sa surprise de revoir Sorsha! Depuis combien de temps cette enfant n'avait pas mis les pieds à Avalon?

-Bonne nouvelle, sourit Morrigane. Ainsi toutes les bonnes gens de la cour ne sont pas vendues au barbu de Nazareth...

Elle eut un rire sardonique, le regard lointain comme si elle profitait d'une vengeance longtemps resassée.

La jeune femme posa à nouveau ses yeux pâles sur la prêtresse et sourit.

-Il n'est pas né celui qui m'empêchera de prendre la route lorsque je le désire, ma dame. Je suis barde, errante, un oiseau sauvage.. j'estime avoir assez souffert à son service pour prétendre à un peu de paix. L'air de Warminster m'est devenu insupportable depuis quelques temps... Trop d'encens, trop de prières, de croix levées..

Il y avait du dégoût, dans sa voix; de la haine, des regrets... De la souffrance. Comme si chacun d'eux lui brûlait la langue tandis qu'elle les prononçait.

-J'en avais assez de devoir passer pour une bonne chrétienne.

La jeune femme suivit le regard de la prêtresse, et vit à son tour se dessiner la barque sur les flots brumeux. Comme un rêve qui prenait forme... comme un coin de paix qui lui tendait les bras...

Elle n'aspirait, à présent, à rien d'autre que quelques jours paisibles dans le giron des païens.. loin des croix, des fouets, du feu et de l'évêque-démon.

Morgane, chef des prêtresses d'Avalon marchait par là. Elle profitait de l'air que lui prodiguait Avalon. Rares étaient les fois où elle revenait sur l'île sacrée et elle avait bien l'intention d'y rester un moment. Elle s'avança vers les berges et apperçut Sorsha, une des fidèles de la déesse en compagnie d'une jeune femme qu'elle ne connaissait pas.

Elle s'arrêta quelques instants et se remémorra la demande de Mordred : parlementer avec les prêtresses le retour de d'Ophélia et de sa progéniture en Orcanie.

Elle s'approcha et vint à la rencontre de Sorcha. Arrivant à sa hauteur, elle s'adressa à elle :

"Je suis bien aise de te trouver ici Sorcha !"

- Mes Dames, salua froidement l'unique prêtresse de l'île aux pommes venues faire accueille aux femmes qui aspiraient à retourner en Avalon.

Maintenant que la barge accostait contre la terre humide de Bretagnes, toutes trois purent aperçevoirs deux hommes de petites tailles, bruns de peaux et noirs de cheveux. Leurs yeux, d'un marron terre, brillait de vie et de malice. Ce devait être deux êtres masculins issus du peuple dit des fées...

La prêtresse ouvrit grand ses bras et le coin de ses lèvres se soulevèrent tandis que son regard étrange, empreint d'une grande sagesse et d'une tendresse infinie, se figea dans celui de la barde.

- Morgane d'Orcanie! Douce enfant de l'île du dragon! La Grande Prêtresse d'Avalon souhaite vous reçevoir auprès d'elle.

Elle fit un signe à la barde de Mordred de venir prendre place dans la barque, à ses côtés.

- Quand à vous, félonnes, il vous faudras retrouver votre chemin parmis les brumes des marais.
Je ne suis point autorisé à vous faire entrer dans le mystérieux royaume de Notre Mère.

Vous avez renié Avalon en vous liant à ce pathétique tyran qu'est le roy d'Orcanie. Gaurres devait remporter la Guerre.

Il n'appartient plus qu'à la Déesse de décider ce qu'il adviendra de vous...

Morgane s'adressa à la prêtresse :

"Quand m'attend-t-elle ?"

Elle s'avança vers sa compagne en souriant.

Morgane se retourne vers Sorsha. Elle était à quelques mètres d'elle, mais suffisamment pour que celle-ci l'entende.

"Sorsha !"

Elle avait de la conviction dans le regard.

Elle n'avait pas l'intention de laisser sa plus fidèle prêtresse filer.

Elle attendit que Sorsha se retourne vers elle.