Héron héron petit patapon..

Maelrhys cheminait paisiblement, tanguant et balançant sur le dos d'un gros poney maussade qui lui ressemblait par bien des aspects: crinière hirsute, mauvais caractère et entêtement monolithique.

Pour l'heure, l'équidé grassouillet trottinait sans se presser sur un sentier cahoteux, entre deux champs de patates.

Le soleil était haut, et, espérant un peu d'ombre, le prêtre restait sous sa capuche usée, sa bure monastique encore plus mitée que d'ordinaire et assaisonnée d'une bonne dose de poussière. Vu comme ça, il avait vraiment l'air d'une éponge mitée ambulante, sa barbe broussailleuse dépassant de la toile de sac de son capuchon.

Somnolent, il digérait tranquillement son repas de midi prit dans une auberge de passage où les malandrins n'avaient pas osé lui chercher noise après qu'il eut regardé certains des plus entreprenants envers ses possessions terrestres en soupesant son bâton de pèlerin d'un air menaçant.

Sa monture le tira de sa sieste en virant brusquement sur le bord de la route, où poussaient d'appétissantes touffes d'herbe grasse.

-Vas-tu donc avancer, bougre de canasson entêté? Tempêta Maelrhys qui n'aimait pas être ainsi bringuebalé par le poney teigneux.

Il s'escrima sur les rêves et lui flanqua de grandes savatées de ses larges pieds chaussées de sandales antédiluviennes, mais rien n'y fit.

-Allez, ou je ne serais jamais rendu à Warminster pour le souper!

Le poney daigna avancer de quelques pas, broutant d'un air béat les brins épais du bas-côté, lorgnant vers les jeunes pousses dans les champs, pendant que le prêtre continuait à s'agiter sur son dos en poussant tous les jurons en toutes les langues qu'il connaissait, et Dieu savait s'il en connaissait.